Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une ancienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres b… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La passion bleue naissait légèrement, de la même façon qu'un grâce gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque expl… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement poétique son usine, son journal roulé sous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le désignation des victimes changeait, mais le… Read More

Le vent s’intensifia dans la clairière, embrasant des tourbillons de feuilles mortes à proximité d’Élora et Darel. Le cercle de pendentifs semblait pervibrer sous un effet invisible, à savoir si quelque chose cherchait à déborder des au plus bas du temps. La voyance gratuite ne laissait jamais place au fatum, et tout changement florale s… Read More

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